Octubre

Miro por la ventana, es casi noviembre y el cielo está despejado. La temperatura es, cuanto menos, agradable, y el abrigo sigue en el armario. Me gusta que llueva, ver la lluvia repiquetear en las persianas y disfrazar los cristales con pequeñas motas transparentes de agua. Me gusta ver a la gente correr tapándose la cabeza... Me río, porque ellos corren... Como si más adelante no lloviera. También observo cómo el agua discurre por las calzadas y se pelea por colarse entre las rendijas de las alcantarillas. Me gusta cuando llueve y apenas se ve el otro lado de la calle de lo copiosa y opaca que es la cortina de agua.

Tres días antes de llover, el cielo está limpio, azul, de terciopelo. Dos días antes las nubes se agrupan y parecen pequeños borregos pastando en la tierra azul celeste. Horas antes de llover, el aire se revoluciona, las nubes se oscurecen, se hace de noche. El viento sopla fuerte, me gusta cuando me enreda el pelo y me da en la cara. Minutos antes, llega la calma. Y entonces el cielo llora. Llora mansamente.

Las nubes, tristes por su destierro en el cielo, por su condena a mirar las alegrías, las penas, las risas, las palabras que se lleva el viento, el amor, la amistad, el odio, sin más opción que bañar todas esas cosas con su frío llanto. Las nubes se ponen grises, se visten de tristeza, y nos hacen llegar su melancolía en forma de gotas. Gotas que cada vez caen más rápido, porque, las nubes, igual que nosotros, una vez empiezan a llorar no pueden parar.

Después de la lluvia, el viento vuelve a soplar, pero esta vez mansamente; no me enreda el pelo, lo agita y mece, y acaricia cada rincón de cada calle, como queriéndose llevar la tristeza derramada por el cielo, allá en su cárcel de estrellas. Las nubes, desahogadas, empiezan a separarse, y vuelve a llegar el día. Hasta nosotros llega un olor que nadie puede confundir: el olor a lluvia. El olor a hierba fresca que se puede respirar incluso en plena urbe, el olor a vida. El olor a tierra mojada, fruto de la tristeza, de lo gris.

Lo más bello que le puede ocurrir a alguien es ver llover, e imaginar que las nubes, en su pena, nos regalan sus lágrimas para que el viento luego roce nuestra cara, aspiremos hondo, y nos sintamos vivos.

Hoy, es treinta de octubre de dos mil nueve, en pleno otoño, y hoy, hizo calor. Nos empeñamos en hacernos daño, en vivir deprisa sin oír el latido de la vida que nos envuelve. Hoy la gente agradecía el buen tiempo un treinta de octubre de dos mil nueve.

Yo... Sólo quiero que llueva.

Amor, amour, love... (2)

- Qué fue de ti?
- No lo sé.
- Eras guapa.
- ¿Qué tiene eso que ver ahora? - Soltó una pequeña carcajada y su gesto adoptó una actitud juguetona - Insinúas que ya no lo soy?

Ambos se rindieron a una risa silenciosa, sin ganas.

- ¿Qué es el amor?
- ¿Qué?
- ¿Crees que nada es imposible? ¿Que todo merece la pena?
- Creo tantas cosas...

El sol se despedía con una sonrisa y daba paso a una luna en cuarto creciente.

- Creo, creo que todo está al alcance de nuestra mano. Que no hay nada imposible. Pero nos empeñamos en creer que sí.
- Si piensas así, qué haces aquí rendida?
- Hoy vine, quise fotografiar las nubes del atardecer una vez más, quise refrescar la memoria, quise volver a ser como antes. Pero no he hecho ni una sola foto.
- ¿Por?
- Las nubes.
- ¿Qué?
- Es como la vida, es como el amor, es como tú, como yo. Como los dos.

Él sintió un nudo en el estómago. Había diferenciado entre un "tú", un "yo" y un "los dos". No, no quería recordar, no quería, no debía, no era el momento. ¿Algún día lo sería?

- Quise fotografiar un cielo azul hoy. Pero llegué demasiado tarde -se dibujó una sonrisa cansada en su rostro-, ya estaba anaranjado.
- ¿Qué problema había con las nubes?
- ¿Ehm?
- Antes dijiste algo de las nubes. No pudiste fotografiarlas. No pudiste capturarlas como hacías antes.
- Me dí cuenta de algo. Las nubes no se pueden fotografiar.
- Qué?
- No dejan de moverse. Se distorsionan. No es real. No capturas la esencia. Es como la vida. Como yo. Como tú. Como los dos.

Se acercó un poco más a él. ¿Por qué no dejaba de repetirlo? Sentía que se volvía loco.

- Antes lo hacías.
- Hacía algo imposible, ¿increíble, no?
- Dijiste que no había nada imposible.

Se la encontró pegada a él, con los ojos brillantes (¿lágrimas?).

- No quiero hacerlo sola. Acompáñame.
- A qué?
- A hacer lo imposible.

















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Amor, amour, love...

Ella se encontraba sentada donde siempre, en aquél parque. Nunca en el mismo banco, "no quiero perderme ni una perspectiva" decía. A veces iba acompañada de su cámara, le gustaba fotografiar todo, aunque muchas veces careciera de sentido. Le gustaba atrapar imágenes, momentos, poder almacenarlos para siempre. Hace tiempo que no lleva su cámara consigo, quizá se cansó de almacenar momentos que el tiempo tornó en idénticos. Quizá, quizá se cansó de fotografiar nubes que acabaron por antojársele idénticas. Es posible, que le diera igual capturar el paisaje de alrededor, porque ya lo tenía grabado a fuego en su retina. Porque no se trataba sólo de fotografiar un árbol, se trataba de impregnar al árbol de una historia, y atraparla para siempre. Ya no quedaban historias, su imaginación a veces daba lugar a innumerables historias, pero nunca las escribía, y optaba por olvidar. Se cansó de creer en imposibles, se cansó de soñar con lo que no alcanzaría jamás.
Aquella tarde (o era noche? los rayos anaranjados del sol ocultándose se resistían a dar lugar a la oscuridad)sí se llevó la cámara, jugueteaba con ella y curioseaba en la galería de fotos tantas veces vista.

Entonces llegó él, se sentó a su lado. Sabía que a ella no le gustaba la compañía en esos momentos pero le daba igual.

- ¿Qué haces?
- Nada.
- ¿No piensas?
- No lo pretendo.
- Pero lo haces...
- ¿Has venido a ponerme nerviosa?
- He venido a saber por qué el que venga te pone nerviosa.
- No me intentes liar.

Parecía enfadada pero no lo estaba. En el fondo le gustaba que él hubiera ido. Quería estar sola pero agradecía profundamente la compañía.









...continuará...

~

... Escribir canciones, pintar corazones;
no me basta, no quiero hacerme ilusiones;
¿cuánto tiempo he de esperar para vernos?

Viviendo en una melodía...

Hoy daría lo que fuera por tenerte a mi lado
por seguirte siempre si tú quisieras.

Vino a él al romper el alba.

Entró con mucho cuidado, sin decir nada, caminando silenciosamente, deslizándose por la habitación como un espectro, como una visión, el único sonido que acompañaba sus movimientos lo producía el albornoz al rozar la piel desnuda. Y sin embargo, justo este sonido tan débil, casi inaudible, despertó al brujo. O puede que sólo le sacara de una duermevela en la que se acunaba monótono, como si estuviera en las profundidades insondables, colgando entre el fondo y la superficie de un mar en calma, entre masas de sargazos ligeramente movidos por las olas.

No se movió, no pestañeó siquiera. La chica se acercó, se quitó el albornoz despacito, vacilando apoyó la rodilla doblada en el borde de la cama. Él la observó por debajo de las pestañas casi cerradas, fingiendo que aún dormía. La muchacha se subió con cuidado al lecho, encima de él, apretándole entre sus muslos. Apoyada en los brazos abiertos le rozó ligeramente el rostro con unos cabellos que olían a manzanilla. Decidida y como impaciente, se inclinó, tocó con la punta de sus pechos sus párpados, sus mejillas, su boca. Él se sonrió, asiéndola por los hombros con un movimiento muy lento, muy cuidadoso, muy delicado. Ella se irguió, huyendo de sus dedos, resplandeciente, iluminada, difuminado su brillo en la claridad nebulosa del amanecer. Él se movió, manteniendo la presión de ambas manos le impedía suavemente cambiar de posición. Pero ella, con movimientos de caderas muy decididos, le exigió respuesta.

Él respondió. Ella cesó de intentar escaparse de sus manos, echó la cabeza hacia atrás, dejó caer sus cabellos. Su piel estaba fría y era sorprendentemente lisa. Los ojos que contempló cuando acercó el rostro a su rostro eran grandes y oscuros como los ojos de una ninfa. El balanceo le sumergió en un mar de manzanilla que le agitaba y le murmuraba, embargándole de paz.



















Extraído del primer libro de la saga Geralt Rivia de Andrzej Sapkowski

Tu voz suena con las cuerdas de mi guitarra, y canta por si me olvido esta melodía... Quisiera tenerte cerca todos los días, y hacer que desaparezcan las despedidas... (Despistaos - Un beso y nada más)





Take my hand tonight, let's no think about tomorrow...















Bueeeeeeno poco a poco vamos retomando esto, creo que puedo afirmar sin equivocarme que ya casi respiro y no me ahogo, a ver si llega lo que tiene que llegar... o se va lo que se tiene que ir... si alguien pudiera entenderlo...!